Recuerdo, no sin cierta melancolía, los días de vino y rosas en los que las barras de bar me servían de trampolín para emponzoñarme a base de vodka&tequila, de whisky con cola, de pacharán y licor café. Rememoro esos días siguientes, resaquiles, en los cuáles me sentía Dios cuando era consciente del poder de la juventud. La palabra resaca no existe en el ideario de los pre-veinteañeros y creo firmemente, con esa firmeza de la que se carece casi por completo pasados los 25, que si no habéis vivido esa gota de inmortalidad en la adolescencia, habéis desperdiciado vuestra juventud.
No obstante, las cosas cambian, como reza el tema de Bob Dylan "Things have changed" y la hierba deja de ser tan verde, los amigos cambian, la vida se embrutece y se comienza a ver una realidad muy distinta en la que se descubre que el cuerpo en el que estamos atrapados es el que manda. Nada de consciencia ni de mente ni de voluntad. Es este maldito saco de piel y huesos el que nos guía. Por mucho que queramos huir de él y hacer "la de Charlie Sheen", descubrimos una noche cosas cómo la tontería - o no tan tontería - por la cuál los mayores de 40 - y de treinta - toman gyn tonics; simple y llanamente porque las posibilidades de tener resaca con el gyn tonic son prácticamente nulas si no se toman más de 8. Y si, está comprobado por una servidora.
Y, entonces, se descubre que el cuerpo en el que estamos atrapados es el que manda. Nada de consciencia ni de mente ni de voluntad
Lo gracioso del asunto es que me sigue gustando más el whisky pero al igual que un sexagenario debe sustituir la sal por alguna de las mierdas suscritas por el médico, mi médico particular, mi propio cuerpo, me dice lo que le sienta bien y lo que debo abandonar. Tan literal como esto es porque el muy hijo de puta no tiene inconvenientes en "pegarme un palo al cuerpo" por cada vez que le enveneno un poquito, así, sin malicia. Mi organismo es, a la vez, rencoroso. Puede que hoy no me diga nada. Se calle el muy puto pero, de seguro que mañana o pasado o dentro de tres meses me recordará las cogorzas que me pillaba con veinte años.
¡Ey! Pero no os confundáis. Ni me he convertido ni esta es una cruzada anti-vicio. Lo cierto es que sin la adicción la vida no podría continuar. Que se lo digan sino a Jobs que estaba obsesionado con no perder ni un minuto de más en comer - y murió a causa de ello -. Solo hay que pensar en Einstein y su extraña fijación con la farlopa. También debemos meditar acerca de la necesidad de las personas de machacarse el cuerpo corriendo maratones de 40 kilómetros o de probar que son los que más pizza pueden comer. También los que mejor nota sacarán, previo insomnio autoinducido para robar horas al día y a la noche. Somos unos yonkis. Lo somos. Y, oye, si podemos engañar un "poquito más" a esta caja sin la que ni las ideas, ni los principios, ni pollas en vinagre pueden sobrevivir, mucho mejor.
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