"- Esa otra chica o las otras mujeres no importan, creo que sólo son fantasía, y… siempre parecen ideales porque nunca hay problemas, y sí, los hay, aunque muy tontos como el que nos hemos comprado el mismo regalo de Navidad o que ella quiere ir a ver una peli que ya he visto y bueno…, luego llego a casa y tú y yo tenemos problemas de verdad y no quieres ver la misma peli y punto. Y no hay lencería y…
- Yo tengo lencería...
- Ya lo sé, una lencería estupenda pero también tienes esas bragas de algodón que has lavado miles de veces y que cuelgas en la ducha y… ellas también, pero yo no la veo porque no está en mi fantasía, ¿lo entiendes? Estoy harto de fantasías porque no existen y nunca hay sorpresas de verdad y además no…
- ¿Te llenan?
- Te llenan. Exacto. Estoy harto. Estoy harto de todo lo demás pero no me harto de ti… así que… "
Me pregunto si...me pregunto si...me pregunto si tú también lo verás así. Si no. Si preferirás la fantasía a la realidad. La infelicidad en la vida, la vida como arte. O si habremos madurado. A fin de cuentas. Si habremos encontrado ese raro equilibrio entre arte y vida. La sublimación del arte que aparece cuando aprendes que los amores imposibles, tortuosos, destructivos, corrosivos, enfermos son más atractivos en nuestras novelas que en la realidad. Ese instante en el que ya no queremos ser más que quienes somos. En el que somos felices y satisfechos, en el que damos el paso, el delicado paso que nos llevará a que las fantasías sean para el arte lo que esta deliciosa serenidad es para la vida. Es la primera vez en mi vida que ya no quiero ser la protagonista de mis autodestructivas e intensas novelas.
A hora solo quiero sol. Ergo solo tengo sol.
