Hay quién dice que solo se puede escribir poesía cuando se es infeliz. Quizás lo esté experimentando en mis propias carnes, en estas carnes ahora fofas por culpa de las noches de vino y rosas.
Te dije que no te echaba de menos en mi ausencia y es cierto; no lo hago. ¿Cómo echarte de menos si sé que estoy soñando, que esto es solo un largo sueño, que me despertará junto a ti?
Los recuerdos de nosotros, de ese ente que sumamos este uno más uno, se me amontonan y yo les ordeno que se pongan a la cola. Imposible olvidar dos caras que me ponías al principio, cuando aún no sabía que te quería.
Hace tiempo que no me pones esas caras, que has cambiado lascivia y curiosidad por el brillo del niño y la ternura. Pero algunos días...
