Inmortalidad: las noches, las mañanas

Todas las noches son de Carpe Diem

Sin excepción. 

No existe un futuro y

no se recuerda el pasado.

Olvido. 

Un dulce y embriagador olvido,

una puta y curvilínea rubia entre las manos.

De esas que te traicionan con medio bar

si las dejas. 

Se me da demasiado bien el olvido como para tratar de mantener un recuerdo

Las noches pasan demasiado despacio

y nos entretenemos con Marlon Brandos, 

los destripamos,

obviamente,

nos los follamos.

A veces,

los pervertimos.

A veces,

los devoramos. 

¿Y el día después?

TODAS LAS MAÑANAS SON MEMENTO MORI

Un ojo semiabierto, legañas pegadas a lentillas

o lentillas a legañas, ¡Qué coño importa!

Una despedida cortante, súbita, 

un; "quiero estar YA en mi puta casa"

y un regreso entonando una canción:

A.Puede que Conde Crápula.

B.Puede que High Hopes.

C.Puede que Feeling Good.

Recuerdo inconstante, montañarusesco,

de unas horas disfrazado de inmortal,

vestido de "todo vale" y de "a la mierda". 

¿Y luego? 

Y el día después

Tiene ojeras esa del espejo

un poco más vieja de lo que fuiste ayer

el estómago te traiciona

y el inodoro te cuenta cuentos grotescos.

Solo queda un recuerdo 

una omisión, una amnesia eidética,

un vacío de experiencia que entona una canción;

"Cuando fuimos los mejores". 

TEMPUS FUGIT, 

SARONA

*Carpe Diem Memento Mori: Aunque aparece en la Roma Imperial, fue aún más popular en la Edad Media, cuando se llevó a su máxima exaltación todo lo referente a los misterios de la vida y la muerte. A finales del siglo XIX, la fotografía revoluciona el ideario macabro. Estas son algunas de las imágenes:

Pretérito imperfecto

HABÍA UN TIEMPO EN EL QUE ERA FELIZ...

Dolor en cada miembro

sin sufrir, sin culpas,

solo un agridulce olvido forzado

que me obliga a no morir

en el intento.

PERO SABÍA QUE LA PERFECCIÓN SIEMPRE, SIEMPRE SE HABÍA VENDIDO CON FECHA DE CADUCIDAD

Estuvo bien. Sin peros.

Tan jodidamente bien

que me hubiera gustado

vivir una eternidad muriendo.

UN TIEMPO QUE LA MUERTE DESGASTA ENTRE LOS EXALTADOS

Esta costumbre de sobrevivir

traiciona lo vivo e intenso,

Y QUE OBLIGA AL BUSCADOR QUE NUNCA SUPO LO QUE QUERÍA...

porque no somos inmortales,

y una vez más vivo muriendo.

...

Llagas, morados, costillas rotas,

en un arrebato salir huyendo

...

...

A NO MORIR (PRECOZMENTE) VIVIENDO,

A VIVIR (MUY LENTAMENTE) MURIENDO.

Para entender a Shakespeare

Llamemos a William, Will.

Tutear después de entender es la única manera de perseguir la verdad ajena,

sin sentir la propia traicionada.

Supongo, Will, que se aprende a comprender cuando se descubre

que se tiene miedo a la muerte de otro.

Cuando se teme por la inexistencia de un trozo de carne extraño, ajeno.

Durante unos minutos el ego se va con el difunto imaginario y nace un terror absoluto.

I

Se sabe, entonces, que el buscador solo se ha preparado para su muerte pero,

¿Y si se trata de la muerte de alguien?¿De un alguien determinado?¿Del verbo?¿De una obsesión, idea, concepto que se nos arrebata con una vida que llega a su fin y que no es la nuestra?

II

Reconocer que se sintió miedo. Que se temió durante unos segundos de hiperreflexión. Eternidades en las que se imagina un mundo sin una voz, sin un olor, sin unas palabras 

o sin un futuro "cogido con los alfileres" de sueños en vigilia.

 Imaginarse la vida con la muerte del objeto, sin ese verbo,

y el buscador deja de burlarse de Romeo&Julieta. 

 Se reconoce a sí mismo que, para entender a Shakespeare,

se necesita una fina agudeza que solo el miedo a la pérdida, puede atraer.

Una muerte que no tenga al buscador como protagonista es el más cruel de los desenlaces. 

III

La muerte del sujeto precede a la paz.

Pero es la muerte del verbo la que realmente acojona; 

porque si muere,

 muere sentir.

muere desear,

muere vivir.

El objeto habrá abandonado el universo,

el sujeto no satisfará NUNCA al verbo,

¿Acaso hay algo más justificado que el suicidio

cuando el verbo no existe?¿Cuándo toda esperanza se pierde? ¿Cuándo ya no volveremos a a vivir "hasta que el sol salga por el oeste y se ponga por el este?

Cuando las apuestas van a la baja

Cuando las apuestas van a la baja dejamos de ser nosotros. 

Nos subimos por las paredes, generamos terremotos.

Cuando las apuestas van a la alta nos creemos intocables,

y de tanto columpiarnos, solo somos indeseables.

Cuando las apuestas van a la baja nos compramos un pisito,

tenemos perra, perro y twingo.

Cuando las apuestas van a la alta olvidamos las promesas,

amedrentamos los sentidos, dibujamos horas trémulas.

Y de empezar a subir

empezamos a caer

y solo queda esculpir

un foso en una pared.

Olvidar las palabras,

olvidar el amor

olvidar el deseo,

olvidar sin rencor.

Y de terminar sin subir

terminamos de caer 

y siempre queda esculpir

el éxito con un cincel.

Solo tú sabes lo que es llegar a casa y soledad.

Solo tú sabes lo que es días y días sin tener.

Solo tú sabes lo que es vida nocturna sin un vergel.

Solo tú sabes lo que echarás de menos cuando no esté.

A Ícaro

Una mujer sin rostro

Hubo un tiempo en el que fui feliz. Creo que fueron treinta días. Si, ahora lo recuerdo. Estoy completamente segura. Corría el año dos mil catorce y me sentía Dios, inmortal y una auténtica y genuina mala persona. Ser mala persona siempre aligera el peso de la conciencia, la magnitud de la culpabilidad. Fue, entonces, cuando conocí a Pierrot - aunque él se llamara Ferdinand -. Yo necesitaba llamarle Pierrot, Pierrot era su álter ego y era un grandísimo hijo de la gran puta y una de las mejores personas que había conocido hasta la fecha. Las paradojas más estrambóticas, a menudo, son las que más me atraen. Ferdinand, por otra parte, era un tío silencioso, hastiado de su vida excesivamente "normal". Yo nunca había tenido una vida normal. Supongo que por eso no me importó que por las noches se convirtiera en un animal monstruoso y sanguinario. Como diría Billy Wilder: "Nadie es perfecto". La perfección es para los novatos. 

Nosotros éramos piratas. Por las noches bebíamos y robábamos autoestimas. Nos divertíamos limpiando el alma con brebajes mágicos que, al día siguiente, nos transportaban a un estado de irrealidad en el que podíamos ser cualquier cosa. Ora éramos exploradores en senderos perdidos, lidiando contra zombis roba piedras de pensar, ora engullíamos carne humana, costillares enteros y la sangre de nuestras víctimas. A fin de cuentas, ya estaban muertos. Más que canibalismo era carroña. Nos encantaba la carroña.

Al principio, Pierrot, "el animal" y yo jugábamos a ganar. Después fuimos perdiendo el gusto por tener la sartén, preferíamos tirárnosla y tratar de matarnos. Él lo consiguió. Pero no adelantemos acontecimientos. Creí vencer durante unas semanas huyendo de cuando en cuando de la justica. Hablábamos mucho, pero como era Ferdinand nunca me decía lo que yo quería escuchar. Tal y como yo le reprocharía una vez; "tú me hablas con palabras y yo te miro con sentimientos". ¿O fue al revés? ¿O era yo la que hablaba con palabras y Pierrot con sentimientos? ¿O mi alter ego y el suyo con sentimientos y nuestros aburridos "yoes" con palabras? A veces creía que la sartén era, definitivamente, mía. Otras estaba segura de haberla perdido y, por aquel entonces, yo no sabía qué hacer mientras que él siempre tenía algo qué hacer. Era de locos. 

¿Y qué es lo que hice para marcar el territorio, porque creía - aun creo - que me debía defender? Pues justamente lo que me llevaría irremediablemente a que me matara; traicionarle o traicionarme - ¿Qué importa? -. Traicioné todo lo que pude para demostrarme a mí misma que no estaba bajo su poder, que no eran sentimientos de verdad. Que la sartén era mía. Y el me mató de la única manera que podía dolerme; condenándome a la amistad desnatada, a la solvencia condescendiente, a la entropía del montón de libros leídos y olvidados. Dejé de ser una pirata y una zorra vengativa para Pierrot. Dejé de ser una fugitiva para Ferdinand. ¿Y en qué creéis que me convertí? Ironías del destino. Todo esto para que a sus ojos me convirtiera en lo que siempre quise ser, en lo que ahora es mi condena; me convertí en una mujer sin rostro.

Marlon Brando y la luna llena

Un tranvía llamado deseo en noches de lobos disfrazados.

M&m y cruces en pescuezos. Miradas devorando labios, labios mullendo lunas llenas, tiempos vacíos. Inciertos.

13. Caprichos de delincuente es lo que me llevo, como cuchillo entre los dientes. Pirata borracho de placeres terrenales. De mil novecientos y pre-Marlon Brando desvirgados en el arte del STANihilismo, en el odio como una razón tan buena como cualquier otra para hacerlo. O para no hacerlo.

Enamorada y preparada para salir corriendo

No tengo por costumbre enamorarme de la noche a la mañana. Ya no. Es curioso como la madurez alberga una condición extraña en la que, aún actuando como una adolescente, dejo a un lado esos sentimientos después de que suceda la fusión confusa entre dos personas, entre cuatro personas, que se están conociendo demasiado bien en poco tiempo. Todo ha ido lo suficientemente deprisa como para crear universos, como para crear una religión. 7 de Mayo de 2014, 19 de Junio de 2014, 27 de Junio de 2014, 6 de Julio de 2014. ¿11 de Julio? Lo prometí pero no creo que pueda cumplir mi promesa. Vale, si. Puede que esa sea la única manera de apartarlo y no dejar que esto empeore. 1 mes y 12 días, 12 días, 9 días, 5 días.

Doppelgänger o la banalización del tulpa tibetano

No existe buscador sin tulpa. El tulpa es una proyección de la mente, una figura espectral que nosotros imaginamos, a la que damos una historia, una vida. Estas proyecciones le trajeron problemas a más de un inexperto, véase la exploradora y escritora Alexandra David Neel, quién daría vida a un monje que al cabo de seis meses se convertiría en una molestia constante en su día a día. Aprender a no jugar con los tulpas o esas recreaciones que un psiquiatra denominaría alucinaciones voluntarias, es un ejercicio mental complejo que requiere concentración, tiempo y autoconocimiento.

Puesto que el budismo tibetano coloca a la mente como núcleo de la creación es posible crear proyecciones o seres con los que se interactúe a partir de una elaboración de nuestra mente. Conseguirlo es un ejercicio intenso y extenso que requiere de concentración, tiempo y un gran conocimiento de nosotros mismos. Pero el verdadero reto llega cuando quién crea el tulpa debe aprender a controlar su propia creación

Es interesante tener en cuenta la similitud entre estas ideas y el "Cogito ergo sum" de Descartes o el pensamiento de Locke, quién afirmaba que lo externo solamente existía en relación al espectador.

Doppelgänger, el tulpa del escritor

Al hilo de esto, no he podido evitar pensar en el doppelgänger o alter ego, tan típico en la literatura. Realmente, descubrí la acepción doppelgänger hace más bien poco gracias a uno de mis zascandiles y me pareció fascinante que aquello a lo que yo había dado nombre y forma de mujer en mi mente y que había protagonizado parte de lo que había escrito, no fuera si no mi propio doppelgänger, una imagen de la propia persona que conforma su alter ego existencial. En cierto modo, se trata de su "lado oscuro", una parte de sí mismo que, o bien, por pensamiento, o bien, por hecho, se encuentra diametralmente alejada del "yo" del autor. 

Cuando doppelgänger se adueñó de su creador

Sucede, a veces, que ese "hermano gemelo malo", ese lado oscuro de cada cual, nos juega malas pasadas. Tanto es así que nuestro "yo" pasa a ser súbdito de ese otro pasajero que, en muchos casos, nosotros mismos hemos creado. Nosotros le dimos vida y nombre, cara y personalidad. Es, entonces, cuando la idea de tulpa en el mundo oriental y la de doppelgänger en la literatura occidental se me hacen terriblemente similares. Suponemos que la diferencia es que en Occidente esto a lo que los monjes budistas denominarían tulpa, se le llamaría alucinación pero, ¿Hasta qué punto somos quienes somos o nos convertimos en aquello que, una vez, imaginamos?

El buscador construyendo sus propios fantasmas

Si a Raskolnikov le atormentaba la culpa o si Bukowski hacía todo lo que Chinaski le mandaba, poco importa. Lo que si importa es que sus alter egos marcaron sus pensamientos escritos y que sus propios Mr Hyde se apoderaron de ellos en innumerables ocasiones. Como si del tulpa de Alexandra David Neel se tratara, la inmadurez espiritual puede tener un precio alto cuando jugamos a ser creadores y perdemos el control sobre esas recreaciones que se separan de quién se suponía era quién las manejaba. Doppelgänger se libera, entonces, de los hilos que lo manejaban y vaga por las venas del buscador, inundándolo, corroyendo cada centímetro de su autocontrol. Puede que, en el fondo, no exista manera de librarse de este ser oscuro una vez creado, una vez nombrado. Como sucediera con esa mítica frase "definir es limitar", las cosas existen en la medida que las pensamos y las damos el poder nominativo, la separación del todo, la individualidad.

Hay en cada uno de nosotros una oscuridad que no se va por más que nos empecinemos en ser quién nos mira al otro lado del espejo.