Yo iba paseando tan tranquilamente por tus pensamientos, divagando y riendo contigo entre cerveza y cerveza, diluyendo ibuprofeno en vasos de agua los domingos por la mañana para subir montañas, literales y figuradas.
Tú ibas observando mis latidos inciertos, mi imprevisibilidad dentro de mi imprevisibilidad, no sin cierto miedo de mis; "vivo a cada hora colgada de la intensidad" porque sabías que podía serlo, que juntos éramos capaces de todo, que yo solo era capaz de dejar de ser feliz.
Pero me olvidé de huir. Un día que no recuerdo, la amnesia del miedo al rechazo, del miedo al compromiso, del miedo a mi misma, del miedo a perderte (y a tenerte), del miedo. Lo olvidé y ya no sentía miedo a nada. Solamente esa cosa que siento cuando me despierto por la mañana, después de un día "bien dormido".
Y ya no te tengo que decir más, eso que tan poco te gustaba, en lo que te parapetabas cuando aparecía Mr. Hyde y que yo te había susurrado en alguna ocasión; "Puedo sentir diez cosas distintas por ti a lo largo del día pero lo que importa es lo que siento al despertarme". Ahora meu ya no hay nada que se interponga entre tú yo. Ni siquiera yo misma.
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