¿Cuántos años han pasado desde que abriste los ojos? Seis lustros buscando a toda prisa, cuál pollo sin cabeza. Treinta mil lunas empecinada en descubrir lo esencial en países extraños y lejanos, en las vidas de putas e indigentes. Has bailado la balada de los miopes, que solo saben ver el futuro, el universo y el sentido de la vida pero que no tienen ni idea del presente, de la tierra que pisan y de vivir la vida sin necesidad de darle sentido. ¿Acaso un cuadro deja de ser lo que es cuando se le cambia el nombre? Ya lo decía Mishima; "las palabras no significan nada".
Pero si que lo significan las tardes de verano pescando junto a Tom Sawyer en dos mil quince, el valle de Cabuérniga a los dieciséis y Costa da Morte a los veintinueve. Si que significa Hungaria Korut en la Budapest de los veintiséis cumpleaños y la arena negra de la playa de Mesa del Mar en dos mil doce. Si que lo hacen las mañanas de gitanos y vistas a la Alhambra a los veinte, y las manifestaciones de los 18 frente a los juzgados de Valladolid. Si que significan los paseos eternos por Lavapiés y la gran vía a los veinticuatro, el Camino de Santiago con Día de Asturias incluido a los veintitrés. Si que significan los amaneceres en el Pub Contrastes de Salamanca y las tapas en el barrio Húmedo a los veintidós. También significa el verano de dos mil ocho en L'escala rodeada de amigos.
¿Y ahora? ¿Qué es lo que significa ahora? ¿Ahora? Después de una balada de míopes que ha durado tres décadas es justa la hipermetropía; vivir ahora, aquí. En Galicia, En Marruecos, En Cantabria, En la furgoneta. En Finlandia. En cada una a su tiempo. ¿Y después? Sin pensarlo demasiado me atrevería a decir que llegará la vista cansada y un velo en la mente que se interpondrá en el camino de la razón, una razón bastante emotiva y, paradójicamente, irracional.
- ¿Y qué harás entonces? ¿Cuándo tu vista esté cansada? - pregunta un recién estrenado miope.
- Francamente, querido, me importa un bledo - contesta la hipermétrope - Ahora. Eso es lo que significa todo; ahora.
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